potete trovare la rivista nelle librerie specializzate e in alcune gallerie – l’elenco sul sito del geographical institute of unconventional drawing arts

questo libro di franco arminio era in cima ai desiderata dell’autunno, un’attesa più simile a uno standby, ma bob che aveva letto una breve annotazione su facebook in cui esprimevo il mio interesse, si è premurato di spedirmene una copia, con la scusa gentile del compleanno

insieme c’era anche il suo volumetto di versi “l’indegnità a succedere”
non mi ha sorpresa la qualità della scrittura poetica, pur ammantata di un particolare anacronismo estetico su cui peraltro abbiamo discorso in più occasioni
(tra l’altro: bellissimo il tono di blu opaco scelto per la copertina)

bravo bob – e grazie di cuore!

è una prima edizione, comperato alla libreria friuli di udine ai tempi del liceo
all’interno, le foto corrispondenti al video di quella (dolorosa) intervista di fernanda pivano a jack kerouac stravolto dall’alcool, registrata a milano nel 1966

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quando affermo che il piccolo libro ricevuto giorni fa da SerraGlia (graziegrazie!) sembra essere uscito da un tempo lontano, non sottendo alcuna considerazione nostalgica od emulativa

piuttosto mi riferisco alla capacità ormai decisamente rara di realizzare un lavoro semplice ed elegante, scevro da qualsiasi sbarluccichìo di natura commerciale e reticente nei confronti delle svariate forme di abbellimento gratuito cui  siamo tristemente abituati

la dimensione del gioco si coniuga con il rigore (mi viene in mente la serietà assoluta dei bambini quando sono impegnati a fare qualcosa) e per quanto mi sforzi non riesco a trovare tra le pagine nemmeno un briciolo di auto-compiacimento
questo piccolo testo sembra davvero immune dall’edonismo autoreferenziale che imbeve molte delle produzioni editoriali da cui veniamo sommersi

nel giusto contesto i contenuti brillano senza bisogno di lampadine

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per richiederne una copia potete andare qui

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Sui ciottoli arsi del porto
donne scavate in viso
dalla fame senza speranza
pisciano immobili
senza sollevare le gonne.

So cantare le nenie nere dei funerali
allattare i bambini con queste titte secche
e vorrei un giorno di festa
mangiare pane bianco fino a sentire
la gioia del ventre troppo pieno
so cucire le stoffe
arrostire le orate
e in casa blatte e topi
li cacciamo coi bastoni.

Quando mi prende il mio uomo
sposo benedetto dai ministri di Dio
solo buio,
d’inverno coperti d’orbace
l’alba ci sveglia
coi brividi di gelo.

…

[ filastrocca di quando buttavano a mare i tram - 1976 ]

Malinconica, e in questo non si distingue dalle altre lettere. Si parla dei tedeschi, che sanno morire, delle donne che noi perdiamo, di Marc Chagall, dell’abilità nel tenere la forchetta e del significato del provincialismo nella storia dell’arte.

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Tu, ti senti legata al mondo della cultura. A quale, Alja? Ce ne sono molti.
Ogni paese ha la sua cultura e uno straniero non può impossessarsene.
Il mio cuore duole per Pietroburgo, io penso alle sue strade lastricate; tu, invece, non puoi tornare in Russia, tu ami la Francia, anche se non moriresti di nostalgia per lei.
Tu sei una persona di cultura troppo paneuropea.
Se l’automobile non pesasse nulla, non potrebbe andare; il peso dà il punto di appoggio alle sue ruote.
Io non ti scriverei questo, se non ti amassi.
Non tormentarmi dicendomi che, per te, io non ho alcun peso; il mondo attorno ad Alja non ha peso.
Una famiglia tedesca, vicina di casa di Bogatyrev, si è avvelenata col gas. La madre ha lasciato un biglietto: «Al mondo non c’è posto per un lavoratore tedesco».
Tedeschi, mi vergogno, ma non posso aiutarvi! Siete un grande popolo che non dimentica la sua patria. Quando morite, morite da tedeschi.
Alja, scusa per il mio amore malinconico, ma dimmi, in quale lingua, morendo, pronuncerai la tua ultima parola?
Io ti dico diverse formule magiche, ti paragono a tutti. Dicono che gli uomini si rifugino nella psicosi per scelta, come in monastero. È più facile immaginarsi cani, che vivere da esseri umani.
Ho voglia di fare a pezzi e di spargere per la città tutto ciò che amo.
Non ci riesco.
Una volta, non molto tempo fa, ci siamo riuniti in uno studio sulla Kleiststrasse. Nella stanza c’erano dei pietroburghesi e dei moscoviti.
Qualcuno parlò di visti. Si racconta che un tempo, fino a un anno o due fa, i russi parlavano tanto volentieti di visti, quanto una donna sposata parla del parto. Chissà come, anche quella volta, si finì nel discorso. La maggior parte degli uomini era addirittura senza passaporto; vivevano perché assuefatti.
Ma le donne!
Le francesi, le svizzere, le albanesi (parola d’onore), le italiane, le ceche e in genere tutte, vivevano sul serio e a lungo.
E un oltraggio per gli uomini sprecare le proprie donne.
Posso immaginare cosa succedeva a Costantinopoli!
è terribile vedere destini simili. Il nostro amore, i nostri matrimoni, le nostre fughe sono solo motivazioni.
Perdiamo noi stessi, diventiamo un tessuto connettivo.
Ma nell’arte c’è bisogno di elementi locali, vivi, differenziati (ecco una parola per una lettera!).
Noi perdiamo il talento, così come perdiamo le donne. Tu ti senti legata alla cultura, sai di avere buon gusto, mentre io amo cose di gusto diverso Amo Marc Chagall.
Vidi Marc Chagall a Pietroburgo. Mi sembrava che somigliasse a N.N. Evreinov; era tale quale un barbiere di un piccolo shtetl.
Bottoni di madreperla in un gilè fantasia. Un tale cattivo gusto, da rasentare il ridicolo.
Traspone sulle tele i colori del suo vestito ed il suo romanticismo ebraico.
Nei suoi quadri non è europeo, ma di Vitebsk.
Marc Chagall non appartiene al mondo civilizzato.
E nato a Vitebsk, una piccola cittadina di provincia.
Più tardi, durante la rivoluzione, Vitebsk fiorì: vi crebbe una grande scuola d’arte. A quel tempo accadeva spesso che fiorisse ora una città, ora un’altra: Kiev, Feodosija, Tiflis, una volta persino un villaggio sulla Volga – Marksštadt – fiorì grazie ad un’accademia filosofica.
E così, i giovani di Vitebsk dipingono tutti come Chagall, e per questo, lui, è degno di lode; è riuscito ad essere vitebskiano sia a Parigi che a Pietroburgo.
È giusto saper tenere la forchetta, sebbene, in Europa, questo lo sappia fare anche una signorina del Nachtlokal. Ancora meglio sapere quali scarpe abbinare allo smoking e quali gemelli mettere con una camicia di seta. Per quanto mi riguarda, queste conoscenze mi sono poco utili.
Ma ricordo che in Europa tutti sono europei, per diritto di nascita.
ferenziati (ecco una parola per una lettera!)
Ma nell’arte è necessario un odore particolare e solo un francese emana odore francese.
In arte, un’idea e una nazione di barbieri non sono peggio di altre idee o nazioni.
In questo campo non sono di aiuto i pensieri sulla salvezza del mondo.
È utile introdurre il provincialismo, incrociarlo con l’arte tradizionale. I suonatori di balalajka, «Il Carosello», «L’uccello azzurro», ecc., tutto ciò è negativo, perché è un’imitazione del provincialismo russo.
Questo disorienta la gente. Nuoce al lavoro futuro. Ai quadri, ai romanzi.
E scrivere bene è difficile: i miei amici me l’hanno sempre detto.
Vivere sul serio fa male.
In questo, tu mi aiuti.

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viktor sklovskij ]]> http://www.tracciamenti.net/blog/index.php/2010/11/28/letteraventiquattresima/feed/ 0 http://www.tracciamenti.net/blog/index.php/2010/11/05/oggi/ http://www.tracciamenti.net/blog/index.php/2010/11/05/oggi/#comments Fri, 05 Nov 2010 17:18:53 +0000 tracciamenti http://www.tracciamenti.net/blog/?p=6663 .

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quando ero piccola, delle banconote mi piaceva l’aver sfiorato tantissime mani
ed esser passate per molti luoghi che non avevo visto e non sapevo
non ho mai avuto chiaro il valore dei soldi
l’incattivirsi dietro a quei minuscoli fogli di carta mi è sempre parso incomprensibile …

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( don’t come knocking )

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