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Rue Cassette 29, Paris VI, 13 settembre 1907 (venerdì)

tracciamenti — Mon, 06 Apr 2020 12:37:23 +0000

… mai la brughiera mi ha così toccato, quasi commosso, come quando nella tua lettera trovai i tre ramoscelli.
Li ho messi subito nel mio Libro delle Immagini che penetrano con il loro odore forte, grave, che è il profumo, in verità, della terra autunnale. Che meraviglia, quel profumo. Mai la terra si può così respirare in un unico odore, la terra matura; in un odore che non è da meno dell’odore del mare, amaro, quando giunge al confine del gusto, più dolce del miele quando pensiamo che debba emanare le prime note.
Pieno di profondità, di oscurità, quasi di tomba, e anche di vento; di catrame, trementina, tè di Ceylon. Grave e spoglio come l’odore di un frate mendicante e insieme resinoso, vigoroso come un incenso. E se si guarda: sontuoso come un ricamo: come tre cipressi di seta viola (un viola tanto pregno da farlo credere colore complementare del sole) come tre cipressi ricamati in un tappeto persiano. Dovresti vedere.
Credo che i ramoscelli non potessero essere così belli quando li spedisti: altrimenti avresti avuto parole di meraviglia. Uno ora posa per caso sul velluto blu di un vecchio astuccio da scrittura. È come un fuoco d’artificio: no, proprio come un tappeto persiano. Tutti, tutti quei milioni di minuscoli rami sono davvero d’un lavoro così meraviglioso? Guarda la colorazione del verde in cui è un po’ d’oro e il marrone caldo come legno di sandalo dei piccoli fusti e le fratture con il loro nuovo, fresco, intimo verde nascente… É tutto il giorno che ammiro la magnificenza di questi tre piccoli frammenti e mi vergogno che non fossi felice quando potevo aggirarmi in mezzo a tale profusione. Viviamo tanto male perché ci troviamo nel presente sempre cosi impreparati, incapaci, distratti da tutto. Non so ripensare a nessun periodo della mia vita senza rimproveri di questo genere, e ancora maggiori. Ho vissuto senza perdere nulla, credo, soltanto i dieci giorni seguiti alla nascita di Ruth: trovando la realtà indescrivibile fino alle sue ultime particelle, come probabilmente è sempre.
Ma probabilmente è anche la trascorsa estate cittadina a rendermi cosi sensibile alla meraviglia dei piccoli pezzi di brughiera venuti dalla prodigalità dell’anno nordico. Non si trascorre invano una simile estate da camera, come costretto nella più piccola di quelle scatole di cui una entra sempre nell’altra, venti volte. E ora sono nell’ultima, rannicchiato. Mio Dio, cosa non misi insieme l’anno scorso: mari, parchi, bosco e radure: la nostalgia che ho di tutto questo a volte è indescrivibile. Ora che qui si profila la minaccia dell’inverno. Già cominciano le mattine nebbiose e le sere in cui il sole è soltanto come il luogo in cui prima era il sole, in cui nelle aiuole tutti i girasoli, le dalie, i grandi gladioli, le lunghe file di gerani gridano nella nebbia la contraddizione del loro rosso. Questo mi rende triste.
Evoca ricordi desolati, chi sa perché: come se la musica dell’estate di città si spegnesse in una dissonanza, con una ribellione di tutte le note; forse perché uno ha già guardato, spiegato, legato a sé tutto questo, nel proprio intimo, senza però farlo mai. Questo soltanto …
a domenica.

RAINER MARIA RILKE

Vier letzte Lieder: II. September

a love letter

tracciamenti — Fri, 17 Aug 2012 06:56:48 +0000

a casa dei miei ho trovato una vecchia lettera d’amore spedita a un indirizzo di parigi e restituita al mittente per irreperibilità del destinatario
accompagnava la lettera questa filastrocca

datata 22 maggio 1996

a(nother)way

tracciamenti — Tue, 18 Jan 2011 15:15:06 +0000

la ragazza bionda scappa altrove
quel mettere gli altri costantemente sotto un mirino la stanca mortalmente, fiacca e intristisce persino i suoi sentimenti più caparbi …
in effetti non sorride ormai da diverse settimane
e neanche adesso, sta sorridendo

lettera/ventiquattresima

tracciamenti — Sun, 28 Nov 2010 12:12:48 +0000

Malinconica, e in questo non si distingue dalle altre lettere. Si parla dei tedeschi, che sanno morire, delle donne che noi perdiamo, di Marc Chagall, dell’abilità nel tenere la forchetta e del significato del provincialismo nella storia dell’arte.

Tu, ti senti legata al mondo della cultura. A quale, Alja? Ce ne sono molti.
Ogni paese ha la sua cultura e uno straniero non può impossessarsene.
Il mio cuore duole per Pietroburgo, io penso alle sue strade lastricate; tu, invece, non puoi tornare in Russia, tu ami la Francia, anche se non moriresti di nostalgia per lei.
Tu sei una persona di cultura troppo paneuropea.
Se l’automobile non pesasse nulla, non potrebbe andare; il peso dà il punto di appoggio alle sue ruote.
Io non ti scriverei questo, se non ti amassi.
Non tormentarmi dicendomi che, per te, io non ho alcun peso; il mondo attorno ad Alja non ha peso.
Una famiglia tedesca, vicina di casa di Bogatyrev, si è avvelenata col gas. La madre ha lasciato un biglietto: «Al mondo non c’è posto per un lavoratore tedesco».
Tedeschi, mi vergogno, ma non posso aiutarvi! Siete un grande popolo che non dimentica la sua patria. Quando morite, morite da tedeschi.
Alja, scusa per il mio amore malinconico, ma dimmi, in quale lingua, morendo, pronuncerai la tua ultima parola?
Io ti dico diverse formule magiche, ti paragono a tutti. Dicono che gli uomini si rifugino nella psicosi per scelta, come in monastero. È più facile immaginarsi cani, che vivere da esseri umani.
Ho voglia di fare a pezzi e di spargere per la città tutto ciò che amo.
Non ci riesco.
Una volta, non molto tempo fa, ci siamo riuniti in uno studio sulla Kleiststrasse. Nella stanza c’erano dei pietroburghesi e dei moscoviti.
Qualcuno parlò di visti. Si racconta che un tempo, fino a un anno o due fa, i russi parlavano tanto volentieti di visti, quanto una donna sposata parla del parto. Chissà come, anche quella volta, si finì nel discorso. La maggior parte degli uomini era addirittura senza passaporto; vivevano perché assuefatti.
Ma le donne!
Le francesi, le svizzere, le albanesi (parola d’onore), le italiane, le ceche e in genere tutte, vivevano sul serio e a lungo.
E un oltraggio per gli uomini sprecare le proprie donne.
Posso immaginare cosa succedeva a Costantinopoli!
è terribile vedere destini simili. Il nostro amore, i nostri matrimoni, le nostre fughe sono solo motivazioni.
Perdiamo noi stessi, diventiamo un tessuto connettivo.
Ma nell’arte c’è bisogno di elementi locali, vivi, differenziati (ecco una parola per una lettera!).
Noi perdiamo il talento, così come perdiamo le donne. Tu ti senti legata alla cultura, sai di avere buon gusto, mentre io amo cose di gusto diverso Amo Marc Chagall.
Vidi Marc Chagall a Pietroburgo. Mi sembrava che somigliasse a N.N. Evreinov; era tale quale un barbiere di un piccolo shtetl.
Bottoni di madreperla in un gilè fantasia. Un tale cattivo gusto, da rasentare il ridicolo.
Traspone sulle tele i colori del suo vestito ed il suo romanticismo ebraico.
Nei suoi quadri non è europeo, ma di Vitebsk.
Marc Chagall non appartiene al mondo civilizzato.
E nato a Vitebsk, una piccola cittadina di provincia.
Più tardi, durante la rivoluzione, Vitebsk fiorì: vi crebbe una grande scuola d’arte. A quel tempo accadeva spesso che fiorisse ora una città, ora un’altra: Kiev, Feodosija, Tiflis, una volta persino un villaggio sulla Volga – Marksštadt – fiorì grazie ad un’accademia filosofica.
E così, i giovani di Vitebsk dipingono tutti come Chagall, e per questo, lui, è degno di lode; è riuscito ad essere vitebskiano sia a Parigi che a Pietroburgo.
È giusto saper tenere la forchetta, sebbene, in Europa, questo lo sappia fare anche una signorina del Nachtlokal. Ancora meglio sapere quali scarpe abbinare allo smoking e quali gemelli mettere con una camicia di seta. Per quanto mi riguarda, queste conoscenze mi sono poco utili.
Ma ricordo che in Europa tutti sono europei, per diritto di nascita.
ferenziati (ecco una parola per una lettera!)
Ma nell’arte è necessario un odore particolare e solo un francese emana odore francese.
In arte, un’idea e una nazione di barbieri non sono peggio di altre idee o nazioni.
In questo campo non sono di aiuto i pensieri sulla salvezza del mondo.
È utile introdurre il provincialismo, incrociarlo con l’arte tradizionale. I suonatori di balalajka, «Il Carosello», «L’uccello azzurro», ecc., tutto ciò è negativo, perché è un’imitazione del provincialismo russo.
Questo disorienta la gente. Nuoce al lavoro futuro. Ai quadri, ai romanzi.
E scrivere bene è difficile: i miei amici me l’hanno sempre detto.
Vivere sul serio fa male.
In questo, tu mi aiuti.

viktor sklovskij

[wilfing] architettura

tracciamenti — Mon, 01 Nov 2010 19:22:07 +0000

con parole semplici ho cercato di spiegare all’interno di una lettera il mio punto di vista (a partire da uno scambio via blog avvenuto tra salvatore d’agostino e ugo rosa) in merito al discorso politico italiano recente, spiegando perchè io non condivida un certo accanimento nei confronti di alcuni aspetti grotteschi e sensazionalistici che hanno assunto una rilevanza a parer mio eccessiva, in termini relativi, rispetto alle questioni fondative dello scenario italiano e del possibile futuro

salvatore d’agostino ne ha fatto un post su wilfing architettura

…
cosa ricavano le persone da questo snervante accanimento nei confronti dello stile bieco dei nostri politici e come possono riuscire a districarsi e trovare il margine impalpabile che divide l’estetica di quell’ambiente dalla sua inesistente morale? una buona parte del paese probabilmente pensa che il premier è un vincente proprio perché può circondarsi di donne belle e giovani e perché possiede una squadra di calcio: a loro non importa se tali piaceri vengono acquisiti solo ed esclusivamente tramite il denaro (spesso anche illecitamente guadagnato), perché parliamo di persone che tanto denaro non lo vedranno mai e che però ne rimangono inevitabilmente abbagliate

nessuna rivelazione piccante o squallida potrà scandalizzarli, perché tutto quel marciume si svolge all’ombra della ricchezza e del potere, e dunque il rumoreggiare dell’opposizione, martellante e monotono, non scalfisce minimamente l’immagine della divinità vincente
…

testo integrale qui

regola del lasciar perdere + dimmi la verità

tracciamenti — Wed, 06 Oct 2010 12:06:29 +0000

ti ritrovo, mia puerile pseudodanza innaturale
ti chiudo in un cerchio: e ti interrompo, ti rompo

luciano berio – sequenza XI – eliot fisk chitarra
testo – edoardo sanguineti

la caducità dell’oggetto-mezzo, il suo consumarsi nell’uso, tendono ad alterare nuovamente la struttura della cosa, che si rivela sensibile al fattore tempo seppur in misura e con modalità differenti da quelle umane / bisognerebbe far crollare le barriere dell’ovvio, restituire l’oggetto alla sua sempre rinnovata complessità, ed ecco che dall’oggetto si passa all’opera, opera d’arte si intende, che non solo restituisce dell’oggetto la pura bellezza, ma a quanto pare trattiene di questi la verità, il suo essere oggetto, le sfumature del senso e le sue fragilità di fronte allo scorrere del tempo [e farsi anche evento storico?] / entra in gioco una definizione estetica che non si confronta più solamente con la bellezza in quanto tale / heidegger cita ad esempio le scarpe contadine di van gogh, traendone il titolo per l’intero saggio / l’arte come porsi in opera della verità, il sogno di cezanne, così faticosamente perseguito eppur irrealizzabile nella sua completezza

26 luglio 2007

/
ho sviluppato un modo (forse banale) per meglio individuare la presenza di un valore intrinseco nelle cose: è chiedermi sempre quale sia la loro reale significanza, il loro stato di necessita’ – oltre l’oggi, l’adesso, oltre il mio debole perimetro
queste interrogazioni (apparentemente) semplici mi hanno fatta sentire molto spesso in imbarazzo di fronte alle scelte compiute – aiutandomi talvolta ad eliminare alcune dipendenze e parecchie zavorre formali
ma non sono ancora riuscita a renderle sufficientemente efficaci nel lavoro creativo, anche se ci provo – ogni giorno
(difficile prendere distanza da ciò che è parte di me)

//
scrivere (come disegnare) mi costa fatica
prima di rendere definitivo un disegno passano giorni, settimane, a volte mesi
anche se non spesso, capita di tornarci persino a distanza di anni
(per esempio in questi giorni, con i lavori alfabetici)
…
poi mi accorgo che nel frattempo qualcuno ha preso le mie stesse idee e le ha sviluppate meglio
:)

+
a distanza di giorni è la parola “cosa” (le cose dell’incipit) a colpire di più la mia attenzione
contenitore di situazioni e riferimenti generico ed esteso – estensibile
applico la selezione personale quanto più spesso mi è possibile
anche se a volte mi dimentico, mi distraggo, tergiverso – soprattutto indulgo
allora si solleva una questione ancora diversa:
quanto di quello che scrivo e pubblico qui dentro mi corrisponde?
il blog è una piattaforma di verità personali o diventa un luogo di mistificazione e persino chimerico?

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///
questa doveva essere una lettera
fu scritta verso la metà di settembre e mai spedita
la postilla invece (+) è di oggi

parole 1 / derrida
parole 2 / heidegger