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I
cadeva nel pomeriggio
a volte era una caduta libera verso il fondo di un sonno cieco e sordo, altre si trattava di un viaggio inconcluso dove “qui” e “là” rimanevano luoghi amorfi e privi di senso

II
in tutte quelle facce continuava, nonostante l’ovvietà della sua condizione, a cercare qualche corrispondenza, ma la trovava piuttosto negli aspetti funzionali del vivere, nelle parti meccaniche dell’esistenza
lo spirito era esonerato da qualsiasi rispecchiamento

si era accorta con il passare degli anni che quel suo spirito un tempo capriccioso e ostinato aveva smesso di dibattersi, si era calmato, come alla fine di un processo di soffocamento / era giunta alla fase dell’apnea, in cui ogni stimolo, ogni sogno, ogni gesto disperato, si tratteneva e si consumava in sé stesso, senza rivelarsi

anche l’implosione del gusto e del piacere occorreva ormai a un livello che non atteneva alla percezione cosciente: a metà strada tra vivere e vegetare, aveva cominciato a non apprezzare più i piaceri graziosi che fondano il privilegio di un’esistenza piccolo borghese, perché temeva più di tutto l’abitudine che ne sarebbe conseguita, il graduale adattamento a una condizione banale, idonea al luogo privo di identità in cui si era stabilita
preferiva paradossalmente quel coma dei sensi e l’apatia radicale e sonnolenta, a un cedimento della soglia del piacere fino al contentarsi di un panorama che di fatto non l’avrebbe contenuta mai per intero: sarebbe stata come certi soggetti che nelle fotografie stanno mezzi dentro e mezzi fuori dall’inquadratura, per giunta mossi e in posizioni poco consone all’armonia dell’insieme

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(a queste soluzioni grafiche aveva già pensato serraglia )

]]> https://www.tracciamenti.net/blog/index.php/2013/07/08/esordio-di-un-esistenza-dichiaratamente-antiestetica/feed/ 0 https://www.tracciamenti.net/blog/index.php/2013/03/17/riesumazioni-11-02-2007/ https://www.tracciamenti.net/blog/index.php/2013/03/17/riesumazioni-11-02-2007/#comments Sun, 17 Mar 2013 09:57:50 +0000 http://www.tracciamenti.net/blog/?p=17218 autoritratto riesumato / ancora valido

2005 . matita su moleskine

radio: domenica in concerto / bela bartòk – quartetto

non riesco a capire l’origine della mia forma / come e per quali cause sia arrivata sin qui, ad essere come sono, a sapere – o non sapere – quel che so e non so /
non intuisco la differenza specifica ed effettuale tra l’essere cresciuta in una certa famiglia, od un’altra differente, più aperta, più colta, più povera oppure più simpatica / né sono in grado di stabilire le mie responsabilità rispetto a tale processo di formazione

percepisco vagamente la mia forma, consapevole di mitizzarne molti aspetti – ma non so dire da dove e come mai / non so perché, ancora molto giovane, quando altri si rifugiavano nelle musiche generazionali, nelle canne e nei testi rivoluzionari, mi immergevo senza criterio tra montagne di libri altri, convinta che quello fosse il mio unico riscatto possibile / qualcosa dentro cui nessuno avrebbe potuto entrare se non fossi stata consenziente, la conoscenza, estraneo alla famiglia e soprattutto che superava la famiglia /

mi intestardivo a voler sapere cose che avrebbero dato sostanza e spessore al mio essere diversa da loro, più che da tutti gli altri / non capivo quasi nulla di ciò che leggevo ma mi contentavo di macinare pagine senza fermarmi / nè cercavo letture che mi erano note attraverso i discorsi di gruppo [anche se a suo tempo divorai tutto kerouac e gran parte dei testi disponibili sulla beat generation ed alcuni rimangono tuttora tra i miei preferiti] / scopersi rilke e fitzgerald, gogol, disdegnai herman hesse e tomas mann, così amati dai  compagni, per concentrarmi sul primo joyce e sulla poesia dell’ottocento e di inizio novecento / e poi sartre, a lungo, e kierkegaard, musil, milton e l’ariosto / montale sin da bambina, ma anche rafael alberti e i poeti cortesi / cominciai anche ad affrontare i principali temi dell’arte, dando fondo al materiale che già avevo in casa, e attraverso piccoli testi scovati per caso nell’unica libreria del paese / udine era lontana – ancora molto lontana

un disordine di lettura che sottendeva la necessità di ingurgitare parole, sfuggendo in tal modo all’impossibilità di condividere gli stessi riti collettivi di cui altri si cibavano con maggior disinvoltura: trovo tuttora che sentirmi parte di un gruppo o di un movimento sia la cosa più lontana da me, l’impraticabile, la chimera / non sono parte / non prendo parte / non approvo né disapprovo in profondità / non condivido

avverto la tensione sentimentale che mi tiene vicina ad alcune -poche- persone, ma niente di intellettuale di quotidiano o di spirituale mi unisce realmente a qualcuno / durante un tempo breve, forse, il senso della morte mi permise di guardare il mondo insieme a occhi non miei, ma altri vinse il gioco e per primo scelse – ed anche questa fu sanzione di una inevitabile separatezza, di una cesura insanabile /

il libro che da pochi giorni accompagna i miei viaggi in corriera [arte e filosofia di andrea pinotti] ha offerto alcuni spunti per riconsiderare gli obiettivi di lavoro e il rapporto con le immagini / il celebre saggio di heidegger in merito alla verità dell’opera contenuto nel piccolo volume completa le annotazioni tratte da vita activa della arendt, mentre merleau ponty mi spinge a riflettere sulla necessità di portare avanti un proprio percorso senza cadere nella scontatezza dei luoghi comuni, decostruendo le proprie conoscenze al fine di renderle autentiche /

dimenticare il sapere altrui per edificare il mio proprio: non è affatto semplice / e la verità di cezanne corrisponde al mio scopo? / mi interessa ciò che restituisce effettivamente la visione, oppure ho bisogno di altro e cerco altro? /ancora: è necessario attraversare un momento di cieca ubbidienza alla visione prima di avventurarsi in altre esplorazioni che si distacchino da tale fedeltà al vero?

alla base di ogni azione trovo la fragilità del senso del [mio] fare / la paura di non meritare simili spazi e di non dover esser io ad operare in tali direzioni / mi muovo in un ambiente saturo di banalità: quasi tutte le parole pronunciate intorno a me ed anche quelle scritte, i colori, le immagini, i segni grondano ordinarietà, sono lontani dal vero e dall’essere portatori di senso /

/ perché il mio lavoro dovrebbe essere diverso?
/ oppure: posso con fatica e impegno renderlo diverso?

disegno poco ed anche le fotografie si sono diradate, per la necessità di prendere tempo una volta ancora e far luce sulle mie reali necessità / come in precedenza, l’atteggiamento più difficile, ma anche più onesto, è quello della sospensione, dell’astinenza /
eppure, sotterranea, parallela a questo silenzio e perseverante, avverto la necessità di fermare anche solo con pochi segni e abbozzi, le impressioni che colleziono durante le giornate, che mi lasciano qualcosa di presente e significativo: / la presenza del dolore, quale linea guida delle azioni ed anche elemento formativo principale / forza scatenante / termometro / unica costante che ritorna e si ripropone nelle sue varie forme / dolore individuale, collettivo, mio, altrui / lama che si proietta oltre il margine delle giornate e condiziona anche la visione più pura, caricandola di significati altri /
dunque salta fuori che la visione non necessariamente può rivelarsi nella sua purezza, nella sua mera organicità, ma piuttosto trascinare con sé brandelli dello spirito, accezioni e deformazioni del senso / devono tali aspetti parlare ancora solamente tramite la cosa in sé, oppure esiste un margine estetico che l’invenzione si è ricavata nella vita stessa dell’immagine, e che ci trascina oltre la pura raffigurazione del reale?

disegno su carta da bibbia - 2004

l’intorno fisico che attraversa
le dispiace ed è per lei fonte di profonda demotivazione che quasi nulla di ciò che sa ed ha imparato nel corso degli anni venga messo in gioco nelle conversazioni e nei rapporti quotidiani con l’esterno

le pagine della sua vita
Comprendo
la tua caparbia volontà di essere sempre assente
perché solo così si manifesta
la tua magìa. Innumeri le astuzie
che intendo.

Insisto
nel cercarti nel fuscello e mai
nell’albero spiegato, mai nel pieno, sempre
nel vuoto: in quello che anche al trapano
resiste.
EM

non dice quello che è – non dice nemmeno quello che fa realmente, che in fondo è provare a dar forma a ciò che ha imparato, ai dubbi e alle paure sviluppati attraverso la conoscenza / il lavoro è fuga quanto condensazione, porge all’esterno la sua incertezza di persona e di entità politica
ha il terrore delle decorazioni, dell’essere lei stessa decorativa

non è insegnante / non le importa di farlo sapere al mondo / non usa la punteggiatura d’ordinanza
avrebbe dovuto scrivere in autonomia per poter dire altro di sè – perché non ha confidenza con la parola pronunciata specialmente dentro un telefono – e conta sul fatto che un foglio di giornale si dimentica presto e che le opere al contrario continuano, rappresentando un’offerta permanente
– senza con questo volerne sancire il valore

è più complessa di così, più imperfetta, più imprecisa
ugualmente avverte che in genere questo insieme di segni e di verbi restituisce un universo personale piuttosto nitido, connotato da una particolare forma di severità / per amor del vero, non ha mai nemmeno lontanamente pensato di scrivere un libro di sole poesie (come pensarlo, se non ha mai saputo immaginarsi poeta?) perché l’abbandono dei segni e delle trame grafiche per concedersi alla nuda parola le risulta innaturale, sovrumano: in lei brulicano parole inevitabilmente connesse e vincolate a forme e spazi – quelle parole hanno stanze, gabbie, reticoli – possiedono un’architettura visiva che costituisce la loro imprescindibile peculiarità

si riconosce nelle ore silenziose che intercorrono tra una parola detta e la successiva – solo in quei lunghi time lapses può respirare e capire – il mondo parlato al contrario la costringe all’apnea, all’entropia del senso, e durante le conversazioni quasi sempre osserva con malessere le frasi inermi ed inefficaci annaspare, le frasi che danzano irresponsabilmente senza dire oppure sovradicendo – sgraziate e mute (perchè anche dire troppo è una forma di mutismo)

sente di meritare una qualità rigorosa e più limpida, tuttavia in modo misterioso ne demolisce sistematicamente i presupposti, accettando i compromessi del vivere ma incapace di farlo con stile, sbandando in continuazione / e si accorge che è proprio questa la sfida che le aveva prospettato anni prima un caro amico: sporcarsi le mani di merda e rimanere pulita