è quasi passata, ma c’è ancora tempo per nuotare, dormire al sole, raccogliere sassi e conchiglie
c’è tempo per illudersi che non finisca, per cenare con gli amici, per chiudere gli occhi sul mondo – intervallo necessario a riposare dai dolori universali sempre in feroce agguato

la comodità del suo essere,
disagevole imbarazzo del privilegio,
rende impossibile la disinvoltura
annichilisce qualsiasi forma esordiente di felicità

non resta che tracciare segni titubanti, malinconici e pavidi
incredulità di essere ancora, respirare, camminare,
di vestire certe righe sfiziose, certi sandali nuovi

ha scritto molto poco / disegnato quasi nulla

è stata giudicata superficialmente
e non ha saputo difendere il suo mondo.
nemmeno ha modulato la voce
le mani hanno compiuto il solito sgraziato mulinello – incomprensibile

di tanto in tanto, ha lasciato qualche parola
caduta come dalle tasche
tra carte di caramelle allo zenzero, bacche raccolte dalle aiuole, graffette di ferro

nessuna musica nuova
nessun bacio
nessun pane cucinato

una medusa color cannella, solitaria, ha solcato la baia a ricordarle che tutto è accoppiamento apparente, un transito instabile, illusione di compagnia

1. nadav kander – chernobyl half life – 2004
2. istra 2016
3. istra 2016
4. istra 2015

st: summer on a solitary beach – franco battiato – 1981

.

i colori dormono, in letargo
ma lei che è apprensiva
legge una morte perenne in questo sonno

dimagrisce, a suon di fare scale
e alla fine il suo, è più accasciarsi che sedersi
senza voglia di segni o di disegni

.

1. edmond jabès
2. henry cartier-bresson
3. louise bourgeois
4. martin munkácsi

• st: charlemagne palestine

Un visitatore vestito di marna –
che influenza i fiori –
finchè sono ordinati come busti –
ed eleganti – come vetro –

che visita di notte –
e giusto prima del sole –
conclude lo sfavillante colloquio –
fa una carezza – e va –

ma chi le sue dita toccano –
e dove i suoi piedi passano –
e qualunque bocca baci –
è come non fosse stata –

E D

osserva le ombre invecchiare
le ombre si fanno spettri e il loro parlare sempre più confuso

la musica non è consolazione ma compromesso permanente
tra lei e altri

tra i due mondi – la tregua – in cui non siamo